Одиночество.
Она –
одна… И, как всегда,
Проводит вечер у камина,
Там,
за окном, бегут года,
Спешат
своей дорожкой длинной.
Там,
за окном – ненастья свет,
И
мокрый блеск ветвей уснувших,
Она,
закутавшись в свой плед,
Читает
письма дней минувших.
Качалки старой тяжкий скрип,
В
конвертах мир застыл безбрежный,
Бумаги
вытертый изгиб,
Листы
берёт она небрежно.
Любовь, признания, разлука,
Жизнь
– интересная игра,
Теперь не то, осталась скука,
Интриг
окончена пора.
Холодный ум просчетов мелких
Не
допускал в её судьбе,
И даже
в чувствах беззаветных
Умела
помнить о себе.
Да,
даже в той любви серьёзной,
Что в
жизни испытала раз,
Был,
словно на окне морозном,
Тот
уголок, что её спас!
Бумага
шелестит, конверты
Хранят
былые адреса,
Из
прошлого любви моменты,
Её ушедшая краса…
Тепло
огромного камина,
И
строки старого письма
Пылают
страстью так же сильно,
Как
тот огонь. Она сама
Его
когда-то распалила
И –
потеряла интерес,
Да,
здравый ум – большая сила,
И от
любви лекарство есть…
За
окнами – ненастья свет,
Холодный блеск ветвей уснувших,
Закутавшись в свой старый плед,
Она
опять средь дней минувших…
