Воздух утренний прохладой напоён.
У открытого стою окна.
Был я в городе этом рождён —
в том родителей моих «вина».
Сибиряк. А сотню лет назад
дед с Урала перевёз семью.
И башкирских предков взгляд
в маминых глазах я узнаю.
Бабушка отца жила в Литве,
Занесло её детей сюда...
Не узнать уж никогда наверно мне,
почему судьба распорядилась так..
МОИ СТИХИ
Это мозаика памяти. Отдельные моменты,
из которых, в общем-то, и составлен, наверное, уникальный но, в общем,
несложный узор, который я называю своей жизнью.
Это встречи, радость общения. Это
неизбежность разлук. Это погожие предзимние дни, когда грусть легка,
естественна, окрашена в тона осенних листьев и не давит на сердце.
А ещё это что-то вроде
предохранительного клапана – стремление отдать часть, чтобы сохранить
целое. Есть стихи, в которых я говорю сам с собой. Разговор с собой как
дневник. Спустя какое-то время перечитываешь, заново проживая то, что
было. Переосмысливаешь, грустно улыбаясь, или посмеиваешься над собой,
каким ты был. Попадаются и размышления, которые (с некоторой натяжкой)
можно, наверное, назвать философскими. Попытки разобраться (чаще всего в
себе самом), обозначить своё отношение к отдельным жизненным ситуациям,
к жизни.
И просто зарисовки. Мгновенные снимки
настроения, состояния души или природы.
